La confesión

“Me gustan las ciudades contaminadas. Los cielos opacos, la pérdida de la visibilidad a dos metros en la ruta y el agua turbia de la canilla. No quiero amor, amistad, ni condescendencias. La vida es demasiado larga para andar con apapachamientos. La noche es la que se hace cargo de uno.

Me cae bien el ruido de los micros tirando ese humo negro que te asfixia. Odio el agua mineral y promulgo ideas en los troles y en las calles a favor de la minería contaminante. La comida, chatarra. Las mujeres, deformes. Los libros, rayados. El morbo, si, el morbo de los asesinatos 24 horas por televisión.

La sangre seca sobre el pavimento. Los gatos aplastados como alfombras en el corredor del oeste. El vino en damajuana. Odio las bodegas de fina estampa de capital local y extranjero y también me dan asco Los Caminos del Vino. Prefiero una ciudad solitaria, vacía, indómita, gris y seca.

Que el desierto cope las calles y el viento revolee las bolsas de basura y revienten contra los comercios. Que miles de perros deambulen famélicos hociqueando el abandono. Que nos devuelvan a los cirujas que nos quitaron los milicos y la Ciudad en Flor, allá, en la Alameda. Que las putas tengan su dominio en las zonas donde mandaban y los maleantes se vistan de blanco con un pucho en la comisura de los labios.

Tirarse en gomones por el canal de los indios del Cacique Guaymallén. Y que allí también se recuperen de manera exclusiva los suicidios. Como era antes. Un mix de ciudad vieja y nueva, desordenada y plena de angustia, sin sentido claro. Que se pueble de autos de treinta o cuarenta años sin patente.

Que suelten a más locos de atar sin medicación por los shoppings y que la gente corra, por miedo. Que tiemble tres veces por día, que vivamos en estado de emergencia mañana, tarde y noche.

Quiero una ciudad que muera y me asesine a puñaladas en la esquina de mi casa a las 6 de la mañana”.