Foristas: la tecnomilitancia anónima neofascita del mercado de la nostalgia

Agárrense de las manos y no me toquen. Ustedes allá lejos y anónimos garcas que no se animan a que les corra sangre por las venas. Deberían donar agua de sus venas al Dique Potrerillos a ver si se llena de nuevo. Con ustedes se podría hacer una tortilla, un pastel de bosta.

Acá yo y los míos. Que si me pagan o si no me pagan. Que si defiendo o defenestro. Que si las moscas o la mierda, chocolate o dulce de leche. Que tengo que ir a Letras o al psiquiatra. Que me lo tomo o no me lo tomo. Ni chicha ni limonada y al pobre naranja… o nada.

Imbéciles. Esta nota va pa ustedes. Mendocrinólogos. Les escupo la cerveza en la jeta. Yo. Se las escupo con baba de caracol. Imaginen. ¿Resentido? sí, ¿inferior? sí, ¿patético? sí. Diagnósticos gratuitos.

Bájense la bragueta y  miren si algo les queda debajo de la verga. Nada. En la puta vida leyeron algo que los joda tanto. Con seudónimos, con sonantes, con numeritos chotos. Se llaman thales, tahote, celinita, melissa, cer, la mar en coche. Pero nos necesitamos, parece. Ustedes creo que para hacer catarsis y  mostrar la hilacha. Yo para laburar y estimularme.