La columna de Padilla: El bolo electoral

Ahora sí. Me tragué el bolo electoral y tomo mucha agua. Mucha agua de a litros. El agua aquí en Dorrego sale a veces turbia primero, lenta, hasta que explota su suciedad y enlaguna todo. Ahora tomo agua que enlaguna. Las puertas de las casas están plagadas de boletas electorales. Fotos de tipos y tipas con la lengua afuera que no dicen absolutamente nada. Papeles para no leer. Siquiera alguno tuviera una buena poesía para guardar como un objeto caído del cielo, así de azaroso. Pero no. Son fotos de personas que no son en la realidad como salen en las fotos. Son su representación. El deseo que ellos tienen de salir en las fotos como les gustaría vivir. Así: sonrientes, sin arrugas casi, florecientes, con las miradas claras. Y es mentira. Nos mienten sus fotos. Porque ellos están desesperados con las caras con ira. Esperando otra fila, no la que hacemos los que estamos en la panadería. Con la lengua afuera, atacados con las boletas con sus fotos.

Así, uno, se vuelve anarquista. La situación es una invitación al anarquismo. Falta digerir el bolo electoral de papeles para que luego sea un bolo fecal. Expulsarlo por donde se expulsan los bolos fecales. Y, reparada ya la humedad de la boca, acompañar a la lengua con sus movimientos. Ahora está mejor. Los kilos de papel atascados se han metabolizado y expulsado. El ciclo es perfecto. Las boletas entran por los buzones de las casas o se arrojan en las puertas y luego siguen un trayecto. Recorren las mesas y algunas sillas, se acumulan en la basura, otras van a parar al fuego. Cuando no hay diarios para quemar hay boletas electorales. En definitiva todas mueren en el inodoro o en el fuego. Queda la idea. La consigna tal vez, económica y pobre. Las caras toqueteadas. No, no son así. Son monstruos como nosotros. Lo que pasa es que no están en la fila comprando el pan. Dicen que recorren los barrios y hablan con la gente. Bue… por aquí no han pasado. Por allá tampoco. Deberían hacerlo todos los días del año para creerles que hablaron con la gente. Momento, paro de nuevo. Estoy descompuesto.

Ahora sí. Fui al baño a vomitar. Tenía un entrevero maldito en la panza. Deben haber sido las fotos con sus retoques. Esos productos químicos para las fotos, para las caras. Decía: faltan pocos días, nada. La lengua afuera del mundo. El mundo con la lengua afuera mostrando la campanita. Entremos. Es el cuarto oscuro del hombre. La garganta. No hay casi luz. Prendamos unos encendedores. Miren: boletas, boletas de candidatos. Aquí parece que ya votaron. Votaron por todos parece porque hay de todos los colores de todos los partidos de todas las caras. Hedor. El vaho viene del estómago. Vamos.

Bajamos agarrados con las lianas hechas de papeles electorales humedecidos por los líquidos pancreáticos. Colgados a centímetros del caldo hediondo. Hasta aquí llegamos. Volvamos.

(Les cuento que en la garganta oscura se votó por todos. Que en todo caso en la garganta oscura ganaron o perdieron todos.)

Repito: es una invitación al “anarquismo del mero estar”. Empezamos a esperar. Ya hemos salido de la garganta y de los dientes nos hemos agarrado para ayudarnos. Hay un sol, más boletas desparramadas por el piso. La garganta del hombre es una invitación al anarquismo.