opinión

¡Cuidado! ¡Políticos en celo!

Este tsunami de spots publicitarios que parecen un insulto a la publicidad puede ser perjudicial para la salud.

¡Cuidado!  ¡Políticos  en celo!

Mientras el “Woodstock católico” de Río de Janeiro marchaba a cuatro motores capitaneado por la SuperStar Jorge Mario Mick Jagger no existís Francisco Bergoglio y dejaba coloridas curiosidades para el análisis (por ejemplo que el Pope-Papa de una de las instituciones más reaccionarias del planeta llame a “Hacer lío” como si quisieran cambiar algo más que ciertas formas anquilosadas que ya les juegan en contra) su abrumador peso mediático compitió a brazo partido con una campaña electoral donde la verdadera contienda parece ser para determinar quien hace los peores spots.

Cada cual tiene su antifavorito, y yo le pongo todas las fichas al jingle de Julio Cobos, un   atentado al buen gusto, al sentido común y a la originalidad, pero muy pegadizo, y hartante como la gran pauta con la que han marcado presencia en los medios. No me digan que no es lo menos de lo peor... tal vez el truco sea solo aparecer  hasta en la sopa y que todos hablen del asunto, bien o mal. Lo cierto es que en estos días no se puede ni abrir una canilla sin que por ahí salga alguna cancioncita pedorrísima o la opaca voz de un candidato prometiendo que desde una simple banca legislativa modificará el curso de la historia y nos librará de todo mal. Cada campaña electoral tiene sus particularidades, y ésta no es la excepción. Lo más llamativo es que todos los postulantes parecen tener el mismo creativo publicitario (quien debería ser internado en una clínica de recuperación para adictos a sustancias tóxicas) porque todo luce casi igual de horrible. Para colmo, tendrían el mismo jefe de campaña: Alejandro Fantino, mutando de periodista deportivo gritón y regente del mayor “Gatódromo” de la televisión argentina después del de Tinelli, a entrevistador falsamente punzante que en realidad es un genial lanzador de centros para que los entrevistados se luzcan como puedan, ayudados por re-preguntas que más que forzar una profundización de las respuestas son un salvoconducto para ir zafando. 

Todo esto no pude ser gratuito: comprobé personalmente que la berreteada de los spots electorales en curso y las apariciones de los candidatos están haciendo estragos psíquicos en seres sensibles. Lógico: no todos tienen nuestro pellejo duro y éste espíritu templado para soportar los embates de las hordas electoraleras que salen a cazar el voto perdido o por perder. Ciertas almas sufrientes resultan dañadas en la avalancha de tonterías y falsedades que chorrea de pantallas y parlantes. Como ya hemos dicho otras veces en esta humildísima columna, al comenzar las campañas electorales se inicia la época de brama de los políticos, y son como gatos alzados: te atormentan mañana, tarde y noche con sus gritos (o susurros) y a veces ni te dejan dormir.

Un ejemplo conmovedor de los “daños colaterales” que provocan las campañas electorales es el de mi amigo poeta bastante ladrón, pintor muy aficionado y filósofo de bar Hermenegildo Pado, un idealista de que dedicó toda su existencia  a la búsqueda; la búsqueda de lo que le permita vivir sin trabajar. Pero eso es otro tema; él se declaró  sobrepasado por la dinámica “comunicacional” puesta en marcha con vistas a los próximos comicios, y me lo contó en un extenso mail enviado vía paloma mensajera desde su retiro in-voluntario en un convento administrado por unos monjes de clausura que creen que el Papa sigue siendo Juan XXIII. Los envidio...Bueno, transcribo textualmente lo que me mandó este coso, para que la sociedad argenta tome conciencia de lo perjudicial que pueden ser ciertos excesos publicitario-políticos, verdaderos “Viajes de ida”.

“Querido Roberto: Quiero suponer que echás de menos la entrañable transparencia de mi divina presencia en los piringundines que frecuentábamos. Por favor,  dale mis saludos a todos los muchachos, muchachas y amigos/as mixtos/as de tantas noches de vino y rosas, o de whisky y tabaco, o de pizza, birra y faso...ya ni me acuerdo,  y es lógico, dado los consumos oportunamente realizados. Hubo un tiempo que fue hermoso y fui libre de verdad. Guardaba todos mis sueños en castillos de cristal. Pero llegaron ellos, y después de 30 años de enroscarme la víbora hoy me apabullan con una andanada de ba.ba (bazofias y basuras). Ya sé, no me digás, tenés razón...la política es una herida absurda pero es la columna vertebral de la democracia, ese sistema de gobierno que es el peor excepto todos los demás, tal como dijo un gordo fumador de habanos...creo que era Orson Wells. No estoy renegando de ella, porque como peino alguna que otra cana no olvido ni perdono lo que hubo antes. Eso: ¡Ni olvido ni perdón...Pare, don...! (le digo al cura que me trae la comida, que no me dejó sal para el puré). Lo único que puedo explicar sobre mi decisión de cortar vínculos con el mundo por un tiempo prudencial es que sufrí una suerte de embolia espiritual, primero gracias a la recontramil 'papización' de los medios y (antes-durante-después) por la campaña electoral. Esto último no me hubiera trastornado tanto de no ser porque cierta noche en la que me acosté casi sobrio (por hacer algo distinto una vez) tuve un sueño: En él veía a Kristina que, como siempre en estos días, llevaba de la mano a su candidato por la provincia de Buenos Aires. Lo paseaba por todos lados, viajaba con él a Brasil, lo mencionaba a cada minuto y le daba permiso para ir solo a algunos programas de TV (por ejemplo al de Fantino, obvio). Estaban en eso cuando de abajo de unas piedras fundamentales que entre ambos ponían para inaugurar una vereda de dos cuadras en La Quiaca salía un CoboSaurio andino que amenazaba devorarlos, apoyado por una horda  rabiosa que integraban (entre otros engendros) un horripilante MassaDáctilo de aceradas garras, un espantoso AlfonZilla proveniente del fondo de la Laguna de Chascomús y un no menos terrible MacriDonte que mutaba para camuflarse entre inofensivos opositores. Los monstruos estaban a punto de arrasar con el reino de paz, amor y Rock N' Roll que defendían ELLA y su protegido polluelo de Lomas de Zamora, cuando desde el infinito y más allá llega un pontificio helicóptero que aterriza y expele a SuperPancho Bros., el héroe de blancas faldas y palabra reposada (siempre que las feministas proaborto o los gays no lo hagan engranar) y ante su santísima presencia todos caen rendidos. Entonces entrelazan sus manos (o lo que hiciera las veces de tales) en una ronda con aires de danza tribal alrededor de una bóveda forrada con billetes que tenían impresa la cara de Néstor, mientras el fantasma de Ángeles Rawson los contemplaba. Luego la escena se esfuma y no recuerdo más. Será que elegí la pastilla azul (no de Viagra, ojo...) en vez de la roja cuando nuestro amigo Juan Carlos Morpheo me las ofreció, o que antes de irme a dormir a las 5 AM mezclé el último vinito de la noche con el primer Clonazepám de la mañana...no lo recuerdo, y ya no importa porque al despertar supe que no podía seguir circulando por este triste mundo y debía elegir un camino de reclusión penitente por largo tiempo. Aquí estoy, embolándome entre silenciosos monjes. Para que me recibieran tuve que prometer conseguirles un subsidio del Estado para que construyan un nuevo templo con multicines 3D, saunas y confesionarios con realidad aumentada. No tengo idea de como hacerlo, ya veremos de qué me disfrazo. Por lo pronto, te mando muchos saludos y que te sea leve. Avisame cuando pierda Kristina o gane otro, lo que suceda primero, y ahí veré si vuelvo a asomarme. Besos y abrazos”.

Ahí tienen este desgarrador testimonio, para que nadie diga que las campañas electorales son apenas un mal momento o que las repeticiones enfermizas de las mismas pavadas en todos los multimedios son inocuas. ¡Que las autoridades tomen cartas en el asunto, señor, o para qué les pagamos los sueldos! Se los saluda muy Atentamente.

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21 de noviembre de 2017 | 13:00
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